для Р.
Девочка плакала тихо, еле слышно, обхватив руками колени… лишь чуть сотрясались плечи. От каждого толчка грубая шерстяная ткань одежды шуршала по неровной, древней кладке стены. Волосы ее упали на лицо, обнажив худую подростковую шею, с острыми бугорками выступающих позвонков.
Свет единственного факела перемигивался с полумраком оранжевыми бликами искр, пробегая целым зверинцем невиданных теней по стенам, потолку, хрупким детским рукам и рассыпавшимся в беспорядке не слишком чистым волосам ребенка.
Девочка не услышала ни шуршания длинных юбок атласного платья цвета ранних сумерек, ни шагов, облаченных в изящные сапожки ножек.
Звук, похожий на шепот ночной листвы и длинные, тяжелые юбки качнулись почти у самого ее лица.
- Здравствуй, Райна.
Голос. Не громкий, мягкий, приятный, глубокий.
Девочка подняла голову и чуть всхлипнула.
Тонкие, без единого кольца пальцы ласковым движением убрали волосы с ее лица.
- Здравствуй, сказочница.
Девочка опустила глаза и почти всхлипнула: "Морти..."
- Тссс... - приложив палец к ее губам, прошептала женщина. – Не плачь.
Хочешь я расскажу тебе сказку? – Она по-птичьи склонила голову набок и от того миловидные, но плохо запоминающиеся черты овального лица приобрели сходство с застывшей восковой маской.
Девочка кивнула.
- Угу.
Сказочница приходила к тем, кто нуждался в утешение. Это знали все в замке. Никто никогда не спрашивал, как она попадает сюда, как незамеченной минует посты стражи, разводной мост и ворота, занесенные бураном дороги... Сказочница просто приходила. Всегда. Чтобы снять человеческую боль. И уйти.
- О чем?
Два-три слова заказа.
о драконах? о дружбе? о горах?
о памяти?
о солнце?
о хрустале?
апельсинах?
о чем?...
Девочка хлюпнула носом.
- А о любви?..
- Нет... – сказочница качнула головой, и мягкая ее улыбка стала чуть грустной. - О любви ты сама мне расскажешь… Когда поймешь. Ну так, о чем?
- Расскажи мне о...
"Райна, тебя Морти зовет!" – послышалось из коридора и девочка тут же вскочила на ноги.
- Бегууу! - Она обернулась и на миг лицо ее сделалось виноватым.
- Я вернусь. Я вернусь, и ты расскажешь мне свою сказку…
Она опрометью выскочила за дверь.
Одинокий факел все так же играл зверинцем мистических теней, трескучим светом наполняя комнату жизнью.
"Конечно ты вернешься…" - думала сказочница. - "Когда выходит то, что зовут настоящей жизнью, все приходят за сказками, чтобы заполнить пустоту…"
Уперев ладони в холодный камень, она глядела в окно, туда, где, танцуя с белесыми шалями снега, чуть завывала декабрьская метель. Туда, где сквозь блики стекла она видела и солнце, и игривых драконов лучей, ныряющих в мерцание хрусталя, и алеющую жизненную влагу апельсинов.
И видя все это она думала…
о...
сказочнике, разумеется.
с благодарностью за многое