Впечатления. От твоего нового профиля. И образа.

Остается в целом приятное, чуть грустное ощущения, шипящей законченной мелодией пластинки старинного граммофона. У окна. Где-то в коттедже. На берегу моря.

Оттенки серого, бежевого и коричневого сплелись сочетанием потемневших от времени досок и переменчивой рассыпчатости песка, очерченных углом падения света занавесок и ладонью стола, мелкими, ускользающими от взгляда деталями обстановки комнаты и параллелепипедом оконного выреза. Через стекло пробиваются косые лучи чуть пасмурного дня, а волны чуть лениво накатывают на бежевато-серый, мелкий, перемолотый песок, и шипит старая патефонная пластинка под обесцвеченным временем, когда-то оранжевым раструбом граммофона. Шипит ровной тишиной, по окончанию песни, прокручивая последние минуты до щелчка, когда дорожка закончиться, а игла, дрогнув, поднимется и зависнет в воздухе.

И женская рука недвижно, умиротворенно лежащая на столике рядом с ней. Она не пошевелиться, чтобы вновь вернуть иглу на плоскость вселенной музыкального диска. Не пожелает услышать знакомые волнующе-живые, но чужие этому миру звуки. Обладательница ее бледна и задумчива. Она давно уже слушает лишь одну музыку. Музыку моря.

И смотрит на море в окно...

---

Посидеть у фантана, заблудившись взглядом в колыщущейся глади воды, можно даже если ты в виртуале.

---

Когда Вавилонские башни не достраивают - их заселяют.

---

Господа, ретраспективное оглядывание просторов сего с позволения сказать "творения" (а жанр, как литературный, он-лайновых дневников на мой взгляд совершенно не зря пользуется определенным презрением со стороны эстетсвующей критики) так что "с позволения сказать" здесь как раз на месте я пришла к любопытным выводам. Раньше мне казалось, что мой вирт. образ страдает некоторым переизбытком жесткой конкретики. Такая очень конкретная, не лишенная ирониии и не до конца позабывшая за тяготами тинейджерского возроста русский язык (что, впрочим не относиться к понятию граммотности) дева дневниковского уезда. Отчасти жертвой этого, отчасти жертвой куррент муда пали любые попытки делать жизнеописательные (энд жизнеутвердительные) посты. Ибо во-первых, когда образ начинает жать в подмышках, ему требуется если не полнейшее распарывание по всем швам то уж по краней мере перекройка. Во-вторых, ибо влом. С другой стороны в следствии какой-то исключительно романтичной политики, нынешний мой вирт. образ страдает страшным переизбытком рассиропистости, от слова сироп (да я тоже дважды подумала, как бы его поизящней просклонять) розовопестрости, и прочих сопуствующих пребыванию головой в облаках тем. Разумеется за таким высказыванием может последовать вопрос в духе "какой я вам больше нравлюсь?". "Name me, as you wish", так сказать. Но он, столь же разумеется, не последует.

Любопытно иное.

Мне видете ли любопытно, а как же вы, собсвенно, меня воспринимаете/представляете? Причем я спрашиваю не о личностных впечатлениях, а так сказать о образе, как социальном явлении, если угодно.

Допускаю что такого рода вещи высказывать в лицо человеку, мягко говоря затруднительно. Ибо восприятие кого бы то ни было вообще дело довольно-таки личностное. И буду очень благодарна всем смелым энд не поленившимся.

Для не любителей глаголить на публике ю-мейл вполне доступен, как вариант.



P.S. Тайный смысл всего написанного выше, на мой взгляд легко можно выразить несколькими словами:

"Автор в настроении попинать себя ногами. Помогите автору."



Что, тем не менее не отменяет актуальности самого вопроса. Хито могеть описать вирт образ? Ась?



Встреть я такого рода заявления месяца четыре назад очень бы удивилась недальновидности автора, который казалось бы должен понимать, что именно так ставя вопрос он от своих читателей ничего не добъется.

А вот сейчас ни в коей мере не коробит.

---

Ангел метро

Я был то ли безумен, то ли влюблён

В одну из тех business-woman, у которых нет имён.

Я спустился в метро, чтоб ехать к ней,

Но на табло - два зеро. Плюс пара нолей.

Я понял сразу: поезд ушёл.

Ждать - без мазы, отступать - нехорошо.

Я сказал себе: целься, если видишь цель.

Прыгнул на рельсы и шагнул в тоннель.



...Ангелы в небе...



Девять станций я прошёл неспеша.

Наверх подняться мне никто не мешал.

И всё было в норме, пока горел свет.

А десятой платформы всё нет и нет.

Хренов сталкер, ты весь в грязи.

В твоей зажигалке кончился бензин.

Пот на ладонях. По стенам - вода.

Теперь-то ты понял, что зашёл не туда?!



...Ангелы в небе...



Летучие мыши коснулись рук.

А потом я услышал какой-то звук:

Как будто дети об стену бьют мяч.

Я почувствовал ветер. Он был горяч.

Я подумал так: это ветер, и всё.

Бог подал мне знак, а я не просёк.

Ни о чём не беспокоясь, я шагнул за поворот.

И встречный поезд меня взял в оборот.



...Ангелы в небе...



Когда я очнулся, был апрель.

Потому что в апреле не воет метель.

Метель не выла - значит, апрель.

Чья-то кровь застыла в кровавый кисель.

И тут я понял: я лежу на полу

В последнем вагоне, в тёмном углу.

Вспыхнул факел. Дохнуло теплом -

Надо мной висел ангел с чёрным крылом.



...Ангелы в небе...



И ангел, глядя на меня сверху вниз,

Сказал мне: Дядя, похоже, ты скис.

А я сказал: Тебе тоже не повезло:

У тебя, похоже, одно крыло.

Ты бы, ангел, не летал под землёй,

Коли не ладишь с мёртвой петлёй!

А он засмеялся и факел погасил:

В следующей жизни бери такси.



...Ангелы в небе...



После апреля обычно май.

В конце тоннеля, как правило, рай.

А я покинул поезд в середине пути,

И чем закончилась повесть, не знаю, прости.

Как ты уже понял, я был невредим.

Я сидел на перроне и молча следил,

Как медленно падал за вагонным стеклом

Мой мёртвый ангел с чёрным крылом.



Ангелы в небе. Люди в метро.

Ангелы в небе. Поезд в депо.



(c) Кирилл Комаров.

---

@изречения

Как сказал мой @друг, имевший все шансы, (я надеюсь) стать другом реальным, если бы не злобная химера расстояния, бесспорно очень веселый человек и урожденный оптимисто-пофигист, с сочным, но не лишенным некоторого снисходительного сарказма взглядом на вещи:



"Тот факт, что герой выжил, еще не повод для оптимизма..."



О как!

Суровая правда жизни...

---

Когда хорошее заканчивается.

Когда хорошее заканчивается.
Сказать, что происходит, когда хорошее начинается, это и любой дурак может. Сидишь себе "весь из..." такой очумевший, как тот суслик в зарослях конопли и только (или не только) электрические разряды по шерстке бегают.
А вот что происходит, когда хорошее заканчивается?
Когда хорошее заканчивается, ты еще некоторое время находишься под его неотступным влиянием, незримым присутствием. Носишь в себе ауру хорошего, смотришь через дымку хорошего, улыбаешься невпопад мыслям о хорошем. Короче, весь в хорошем с головы до пят.
Когда хорошее заканчивается, ты еще как хороший актер какое-то время проживаешь, переживаешь, договаривает, довыговариваешь, доигрываешь свою роль, и в эти моменты внедрение чего бы то ни было не подпадающее само по себе под определение "хорошее" воспринимается как "ооооой, ну прямо так?" Ходишь в нем, дышишь им, живешь в нем. Весь из себя такой вполне адекватный, только розовоочковый чуть-чуть.
Потом приходит понимание, что "Ой! А хорошее-то закончилось?!" "Это ж значит что? Это значит, у меня еще долго не будет больше хорошего!" Потому что и ежу понятно, что много хорошего долго и подряд не бывает, а бывает только "хорошенького понемногу".
Когда хорошее заканчивается, приходит период ожидания. Эмоционального отката. Окрашенный во вполне такие спокойные и жизнеутверждающие краски. Это мы отъехали от пункта "А" и бодреньким, уютным паровозиком "чух-чух", "пых-пых" движемся в пункт "Б", где нам опять достанется хорошего.
А затем приходит время безвременья, когда от пункта "А" мы уже укатили, а пункта "Б" еще и не видно. И наползает тоска о хорошем, печаль о хорошем, раздражение на хорошее, которого все нет. И ты уже не уютный паровозик, ты затерявшийся в море кораблик. Утлое, трещащее по швам, знававшее и лучшие времена суденышко пиратов, норовящее протечь после очередных стычек с жизнью. Плывущее кажется и по верным координатам, но земли все нет... И здесь наступает самый опасный момент, ибо здесь может прийти уныние.
Затем, когда пик уныния, способного разразиться даже и в бурю отчаянья (и это было бы и совсем не плохо, потому что если кораблик скреплен на совесть, он не потонет) и когда натертые бесцельным ожиданием волдыри тоски вскрыты, (а на проверку все не так страшно...) свершается очищение, и осознание того непреложного факта, что, а самый опасный-то участок уже пройден! Вот теперь уже виднеется на горизонте такой еще пока недостижимый, но вполне угадываемый пункт "Б", где нас и поджидает хорошее. И будет тебе через то хорошо и приятно. И едет себе незатейливый паровозик... "Чух-чух". "Пых-пых". Песенки напевает. Он-то знает уже, что все самое сложное позади. Он-то знает, что никуда теперь от него хорошее не денется. Он-то знает... Про себя. Внутри. Но молчит. И спокоен. И приподнят настроением. И дымит, чуть попыхивая легкомысленно, трубой. И подъезжает к хорошему с таким независимым, отстраненным видом, словно и не нужно ему вовсе хорошего. Будто просто у него маршрут такой. И не хочет-то он, в общем-то, останавливаться в пункте "Б", где выдают хорошее. Просто мимо шел. По рельсам. Просто...
Прогуливающийся паровозик.
А хорошее уже и само испекалось. Бегать на станцию. Высматривать приход поезда. Ждать своего выхода. Так что когда заметит... То как из-за угла, неожиданно (почти) прыг!
(Ну и где, собственно, твоя невозмутимость?)
Яйахууу!
И снова ты, что тот суслик в полях конопли и только (или не только) электрические разряды играют в салочки по шерстке.

А знаете что еще хорошо?
Что кроме протянутого от станции "А" до станции "Б" закона закономерности, есть еще частный случай его - правило неожиданности. Поджидающее порой на пути от "А" до "Б" с револьверами, заряженными хорошим. По крайней мере, если вам повезет, то они будут заряжены именно хорошим.
Только есть один нюанс... Нельзя ждать, ожидать нельзя нападения. Даже предчувствовать не рекомендуется. Вообще. Иначе...
Стеснительная штука, эти разбойники... )

Такие маршруты.

@темы: Зарисовки

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Взято у Чу.

Великобритания. Судебная запись 12659. Дело беременной женщины. Женщина примерно на 8-м месяце беременности села в автобус. Она заметила, что мужчина напротив смотрит на нее и улыбается. Она немедленно пересела на другое место. Мужчина улыбнулся шире, женщина снова пересела. Мужчина заулыбался во весь рот. Когда женщина пересела в 4-й раз, мужчина заржал на весь автобус. Она нажаловалась водителю и мужчина был арестован.

Случай был передан в суд. Судья спросил мужчину (примерно лет двадцати), что он может сказать в свое оправдание? "Ну, ваша честь, все было примерно так: когда женщина зашла в автобус, я ничего не мог поделать, но заметил ее состояние. Она села под рекламным знаком, который гласил "Двойные Мятные Близнецы на подходе", и я улыбнулся. Затем она пересела на место под знаком "Мазь Слогана уменьшит опухоль", и я вынужден был улыбнуться. Затем она перенесла себя на место под знаком "Большая палка Вильяма сделала свое дело" (Williаm`s Вig Stiсk did thе Тriсk), и я еле сдерживал себя. Но когда в четвертый раз она пересела и оказалась под знаком "Резина Gооdуеаr могла предотвратить этот несчастный случай" я выпал. (Gооdуеаr Rubbеr соuld hаvе рrеvеntеd this ассidеnt).

Судья: - ОПРАВДАН!

---

Прошу зафиксировать для истории:

Cего дня я скучала.



И не как-нибудь, невинно, "за жизть", а "по ..."!

Доложусь вам, архи непродуктивное занятие.)



"Где свет в конце туннеля?" И, собственно, "В каком из направлений у туннеля конец?.."

Это так, для кучи.

---

Сказка о Стаське, Колобке и маленьком локальном Армагеддоне.

Серия: Тему мне, тему!
Подстрекатель: Twilight Faith.
Исполнитель: LongKissGoodnight.

Заявка звучала так:
*хихикая... очень скромно хихикая... =)*
Про меня напиши.
Ну, про то, как мы с Колобком устроили локальный Армагеддон...

Что ж, ни что так не красит девушку как скромность и прозрачное платьице.
Выполняю. Причем в точности следуя полученным инструкциям. Колобок, Армагеддон и некто, кто вполне может сказать про себя "про меня" вошли в рассказ.
Подстрекателю отдельное спасибо.

Мама крикнула, гремя посудой:
- Стаська, к тебе пришли!
- Уууу... Прохрипела Анастасия Семеновна Рубернштерн, она же Стаська, и порой отчего-то даже Нюська, высовывая конопатый нос из-под пушисто-колючих объятий сто десятого одеяла. Подхваченная еще осенью вялотекущая простуда, дававшая о себе знать то насморком, то кашлем, с ударом первых заморозков незамедлительно скомандовала в наступление и теперь Стаська терпела поражения по всем фронтам. Звук ее сморкания, увы, напоминал трубу осипшего горниста, который все пилил в атаку, когда звук барабанного кашля, командовал отступление. А скомканный запиханный с газ долой под подушку носовой платок, являл с собой в высшей степени жалкое зрелище искалеченного постоянными военными тяготами, некогда чистенького и отглаженного знамени здорового человека. Короче хворала Стаська. И о той манящей снежками и морозным воздухом (что твой МИФ, автомат) белизне за окном, что виделась ей с положения лежа, свернувшись клубочком на кровати, можно было только мечтать. И то про себя, а то мама и без того подозревала ни в чем не повинную Стаську в злонамеренном подцеплении хвори посредствам чрезмерного улицешатания. А разве шатание по улицам может быть чрезмерным? Да ни в жисть!..
Стаська оторвалась от созерцания края красной кирпичной стены соседнего дома, с тонкими заиндевелыми прожилками снега, залегшими струйками геометрически правильных ручейков в ложбинках между бурыми кирпичами. А ведь дальше была видна пологая с первыми, еще маленькими, наметенными не сугробами, озерцами снега крыша, с понатыканными пугалами антенн, кусочек сизого неба и белое поле с какой-то недобитой никакими жизненными коллизиями железякой, остатками былой славы детской площадки.
- Кто, маам?
- Я!.. - Пробасил ломающийся голос из коридора.
Исполненный в воздухе Стаськой пируэт был красив и воплощал в себе понятие изящества.
- Колобок! Колобочек, Колобочище!!!
В комнату сопровождаемый чуть ли не клубами морозного пара, (хотя, собственно, откуда взяться клубам морозного пара, при каких-то скромных минус трех?) ввалился тот, кого в кругах приближенных к кругам, отдаленным от кругов, зато ну очень не безызвестных людей. Словом в своем маленьком семейном кругу, насчитывавшем ну уж не как не больше скромной полусотни человек, звали Колобком. Как любой истинный колобок, Колобок был могуч, но не в талии, а в плечах, Колобок был широк, но не пузом, а улыбкой и проявлял при желании столь ослепительную изворотливость, что окажись он на месте тезки не исключено, ушел бы и от лисы.
- Яхууууу! - взвыла, что твоя ерехонская труба Анастасия Семеновна Рубернштерн, и повисла на госте.
В виду ширины плеч Колобка, висеть на нем было делом не только похвальным, но и благодарным.
- Не пищи Стасенция! - Бухтел Колобок, прикрывая тот глаз, который находился ближе к эпицентру звука, и как следствие пораженному им уху.
- Яхуууу!
- Лечить тебя буду.
- Аууууу?
- Зверски.
- Ёй! - Стаська на минуту призадумалась над перспективами. Целенаправленным ее лечением в семье никто не занимался, да она и сама признаться терпеть не могла лечиться. Вполне справедливо полагая, что пусть и взявшая на короткий срок ее организм приступом простуда через пару дней постельного режима уйдет самостоятельно, как оккупант сообразивший, что поддержание власти на захваченной территории ему не по зубам. Впрочем, по здравому размышлению, было сгенерированно решения, что Колобок плохого не придумает. И выражено развернутое одобрение его планам.
- Яхуууу!
- Да, точно.
- Настя, ляг в кровать. - Заглянула из коридора мама.
- Угум... - обилие положительных эмоций порой полностью вытесняла Стаськин словарный запас.
- Значит так...
Лечить тебя будем средствами народными, медок, все дела - приговаривал Колобок, вальяжно снимая рюкзак с медвежьего плеча, и параллельно устраиваясь на пододвинутом к кровати стуле, спиной к зачехленному фортепьяно, в пол оборота к окну - и инородными... то есть потравим твою заразу всяческой химией немножко.
- А как же водка и секс? - Со всей детской непосредственностью, на которую была способна, спросила Стаська.
- Ээээ... Колобок ухмыльнулся исподлобья, доставая параллельно что-то из загадочных недр скинутого с плеча рюкзака. - В твоем случае пока обойдемся превентивными мерами.
- А если не поможет? - С еще более детской наивностью полюбопытствовала Стаська.
Колобок скроил зверскую морду.
- Тогда буду поить горячим пЫвом!
- Фуууу...
Стаська сморщила нос, ей и пиво-то признаться не очень нравилось... А еще горячее... Все знали, что это жуткая гадость, и Стаська знала, что это жуткая гадость, и хотя и не пила никогда, но боялась со всеми.
Перед Стаськиным носом на мобильном столике, гордом обладателе четырех маленьких колес, вырос целый лес всяческих забавных баночко-бумажко-коробочек, явившихся сюда явно с тайным намерением ее лечить. Скосив один глаз на манер любопытной галки Стаська поглядывала на них не без опасения. Из предметов опознаваемых на первый взгляд явился только мед, его Стаська и сграбастала недрогнувшей рукой и разумно рассудив, что вся баночка как самому больному человеку на свете должна достаться ей, не церемонясь, в два удара, свинтила крышку и погрузив в сияние золотистой гущи указательный палец, бодро отправила его в рот, за свое здоровье.
- Праально. Аж крякнул Колобок от удовольствия. Неосмотрительно доверившись он наклонившись в строну Стаськи, опершись руками в колени, за что тут же был награжден движением перемазанного в меду пальца по носу.
- Так!
Стаська сверкнула озорством в глазах.
- Ну ладно. Раз ты так стану тебя лечить!
- Можно подумать от тебя отвертишься. - Пробухтела Стаська с самозабвенным и азартом погружая палец в медовую душистость.
Течение дальнейшего получаса было отдано смешению каких-то практически алхимических микстур, и шаманского их дозирования. После честного поглощения результатов трудов кудесника, страшно морщась, Стаська заявила, что если теперь после всего пережитого в животе у нее образуется философский камень, то она знает, кого в этом винить.
- Не переживай, - бодро хмыкнул Колобок - если камень не большой - выйдет.
Второй раз перемазанный в меде палец, прошелся по кончику колобкового внушительно, к слову сказать, носа.
- Тааак... Сказал Колобок. - А теперь я буду тебя разговаривать.
И еще три часа рухнули, словно в бездну за травлей колобковых баек и анекдотом, за звонким, почти не испорченным простудой и охрипшим голосом стаськиным смехом и басовитым моторным урчанием, которое принято было считать за смех Колобка.
Стоит ли упоминать, что в какой-то момент Стаська и не выдержала, и, войдя во вкус, в третий раз мазнула его по носу?
- ААаать!..
- Все. Терпение мое кончилось. - Констатировал Колобок.
Хлобысть. Стаська получила подушкой по голове.
- Что?.. Больную?.. Меня?... Йохой! - Словарный запас был снова забыт до лучших времен. - Яйохой! - еще раз повторила Стаська для конкретизации своих намерений, и в уже следующую секунду вторая подушка обрушилась ударом плашмя на недавнего лекаря.
Шмяк, шмяк, шмяк. Бряк, со всем юным энтузиазмом, оклемавшегося от тоски человека, прикладывала она его.
- Сдавайся или умри, несчастный!
Маленький фонтанчик неугомонных эмоций в девичьем теле взвился, подпрыгивая мелкими толчками на перевороченной болезнью и вкравшейся в тело зимой постели. Испуганное мягко-колючее одеяло вылетало, раскидываясь по полу из-под оголенных тарабанящих, розовых пяток хулиганки. А возомнившая себя неопознанным летающим объектом подушка так и мелькала в воздухе.
- Колобки погибают, но не сдаются! - Вопил тот, прикрываясь рукой получше любого щита и занося параллельно вторую, способную охватить и скомкать в объятьях хоть двух Стасек, для прицельного удара со стороны спины.
Постель, пугаясь внезапного вторжения, сбивалась от носящегося комка руко-ног, шарахаясь, словно лошадь в шорах от взрывов смеха и угроз ужасной расправы, выкрикиваемых срывающимся, задыхающимся от эйфории голосом. Кусачий плед ретировался еще раньше. Поднимаемые же ворохом движений несчастные, срываемые с прищепок кружева испещренного цветочным орнаментом тюля (те самые, за которыми и крыша и поле и стена) метались, не зная, куда им деваться из эпицентра разразившегося торнадо. Простыня, смерившись, мужественно терпела.
Визг ребенка, захлебывающийся на финальной ноте неприкрытого, неудержимого восторга.
- Разделаю в пух и перья!
В связи с чуть пострадавшей с края подушкой, "В пух и перья" перестало быть такой уж метафорой.
- Смертный бой!
- Дети!!! - В открытых дверях вооруженная подносом с горячим чаем и угасающими добрыми намерениями в глазах стояла мама. Аллегорическая сценка, смерть через подушкообшмякивание прервалась в самой интересной ее стадии.
- Что? - Как самый невинное создание в мире чуть поддавшим петуха голосом спросил Колобок.
- Армагеддон... - сказала мама.
- В локальном виде. - Философски заметил Колобок, уставившись на осевшее, на историческом носе перышко. Нос-то, как ни как был в меду...
- Хи-хи. - Сказала Стаська.

Через три дня Анастасия Семеновна Рубернштерн, она же Стаська, она же иногда отчего-то Нюська самозабвенно заметала охапки снега рукавом дубленки, и с азартом комкая их в неровные, хранящие следа тонковатых пальчиков снежки, высунув язык метала в своего спасителя.
А Колобок, он же ангел хранитель шестого разряда, по протоколам небесной канцелярии закрепленный за отроковицей Анастасией, поплатился комком улыбчивой, жгуче-теплой, но кусачей как любая детская привязанность, зимы за шиворот.

Такая история.

@темы: Сказки, Рассказы

---

Было, было... а потом, разумеется, забыла.

Была некогда такая идея-предложение, позабавить вас дамы и господа.

Сегодня я о ней по счастливой случайности вспомнила и, реабилитировав, реанимировала.

А именно.

Вы генерируйте идею. Или концепцию. Или еще что-то синонимичное. (Тему, мне тему!) Словом задаете задачку на вдохновенное написание (описание, череду ассоциаций) чего-нибудь псевдолитературного, на ту тему, на которую вам ли, вашей ли левой пятке (как угодно) захочется.

Я со своей стороны перерождаю ее во что-нибудь, во что переродиться.



Например, заявка: накарябай-ка ты нам сказочку про Колобка.

Я и карябаю футуристическую байку про приключения здорового железного бугая по прозвищу Колобок, где-нибудь на просторах металлизированного будущего.

Или просьба "опиши самую запомнившуюся череду своих жизненных трудностей".

Я вру, что не помню, и карябаю вам сказочку про Колобка.



У кого фантазия с любопытством не пасует. Поиграем? %)

---

Вчера. Вечер.

А еще у нас снег идет.

Рефреном. Эхом:

- Снег идет...

Белый. И очень медленный.

Чутким. Шопотом:

- Медленный и очень белый.

Крупными, чуть вальяжными хлопьями.

Задумчиво. В пустоту:

- Снег идет, я уже говорила?



И пушистые белые хлопья летять сквозь сизую бархотность неба, больше похожего на отделяющую зрительный зал от сцены кукольного театра занавеку. Сквозь теплый, нежно-бежевый, статичный, но чуть подрагивающий свет люстры, живущий своей зазеркальной жизнью, отражением на водной глади, нырнувшим в пространство двойного стекла окон. И снегопад безумно похож на листопад, на вишни в цвету.

Эхом. Мыслью:

- И облетают мгновеньесущие лепески небесных вишен.



Ладно?

И...

- (Тепло?)хладно...

---

Вождение мышкой по предложенной палитре дневников рождает во мне уныние. Ума не приложу, как люди умудряются подбирать терпимые, а порой и приятные для глаза сочетания цветов.
Что ж вы все такие жутко-гадкие!

По поводу всяческого рода изменений раскраски, прошу вашего терпения и смирения, они будут происходить и впредь.

---

Маааааленькое объявление такое.

"Крокодил не ловиться, не растет кокос..." То есть новая запись не пишется, и не потому что муза под ручку с вдохновением подгуляли по осенней поре, и теперь дышат на меня винными парами, а я стесняюсь это все фиксировать, а потому что само окошко новой записи пошловатенько так не открывается. Необычно, кстати, весьма. То есть все, что в левой стороне сохраняется, а там где по идее следовало бы предложить окно новой записи приятно отсвечивает пустота и очень красный фон, мой собственный, родной, но как оказалось в то же время слишком красный.

Плюс.

Письма не пишутся. То есть писаться-то они пишутся, но не доходят до адресата. Или доходят, но пустые, или доходят, но с глобальным опозданием. Зато ко мне пробиваются. Пока. Что само по себе не может не радовать.

Собственно это я к тому, что по поводу царящего хаоса и разрухи, и раз мне все равно ничего не дают писать, смотаюсь как я в отгул.

Если что - пишите письма, иногда буду проявлять чтобы их проверить. В остальном - меня нет.

Всем всего.

До новых встреч в эфире. %)



======================================

обвинялка.

Страшная обвинялка у меня такая объявилась. Страшная и ужасная. Душещипательная. А главное, якобы побуждающая к срочным исправительным действиям:

Грустный ты!

Вот же ж страсти-то какие... Уже и погрустить человеку нельзя в свое удовольствие? А ниЗЗя! Заражает.



Кстати, после применения обвинялки, подразумевается, что я теперь мол объект предупредила и стану творить с объектом настороенческо-поднимательный произвол не по собсвенной прихоти, а по вынуждению обстоятельствами, то есть токмо волею его несанкционированно низко опустившегоося настроения. Вынужденно, из чувста самосохраниения, и в порядке профилактики распространения зеленой тины тоски на замле.

Короче... Типа, сам виноват.

---

Прага.

Каждый раз, когда меня просят описать свое отношение к этому городу, я могу разве что выдохнуть то первое, что пришло в голову (ворвалось в совершенно ошалевшую голову) когда, вывернув из слепящего, но как не странно уютного мерцания осколков огней драгоценностей и бижутерии, любовно выложенных в витринах бесчисленных магазинчиков какой-то извилистой улочки я оказалась в центре города, выйдя на главную площадь вот под точно такое же небо. Выйдя (войдя?) в точно такое же небо.

Прага - это сказка...

Просто сказка, которая не понимает, что сказки не имеют права на существование в нашем мире. Просто не знающая, что есть такой физический закон. И просто оттого не пропадающая.

Мечта вернуться в этот город переменчива как истинная женщина. Она то тихая, то буйная, то нежная, романтичная, задумчивая, то азартная и прилипчивая до неприличия, то решительная, то сомневающаяся, то неотвязная, то забывчивая, то капризная, наконец, но никогда меня не оставляющая. Так чтобы навсегда. С этой мечтой мы верны друг другу...



Спасибо горностайке за напоминание.

---

Без права на смену кода доступа.

Вспоминаются сказки, где перед главными героями вставала концептуальная проблема, жениться ли на совершенно замечательных и неповторимых женщинах, (как правило, нежно и даже не без элемента легкого преклонения любимых и более того прогнозируемо полезных в хозяйстве. Ну, знаете там... колдуна приворожит, вражескую армию по полю развеет, дождь призовет, сына вырастит, в общем, полезное приобретение в быту) единственным сколь либо существенным недостатком которых, (и бесспорным достоинством к слову) было умение читать мысли. Но будущие мужья как-то достаточно быстро складывали два и четыре и соображали, что-то, что с такой легкостью проходит с ворогом, на чистую воду выводимым, то с точно таким успехом может пройти и с ним, по средствам талантов дражайшей супруги и... крепко задумывались. И как люди все же не лишенные некоторой предусмотрительности, наши герои предпочитали очень и очень пообозговать, прежде чем связать свои судьбы с существами имеющими таланты видеть их насквозь. Кстати, как правило, все ж таки связывали, но это ж сказки.

(О чем думало "существо, имеющее таланты", наблюдая этот разброд и шатание в головах возлюбленных, история умалчивает. Видимо оно просто было умнее и терпеливее.)



Некоторые люди обладают, или даже преобладают аналогичными способностями. Впрочем, стоит учесть и тот факт, что коды доступов им вручаем, прежде всего, мы сами, по собственному, добровольному осознанному или не осознанному желанию, а не злой дядя Вася, контрразведчик. И общение с ними, хоть и изобилует в высшей степени забавными явлениями, но... Когда тебя читают как открытую книгу... Нет, не так - книга статична и закончена в своем сюжете и художественном оформлении. Когда тебя читают как открытую динамическую книгу, замечая и классифицирую обновления порой раньше, чем успеваешь осознать их ты сам. Это... (как сказать?) не то чтобы плохо, иначе было бы несколько странным, к чему добровольно принимать на себя такие страдания? Щекотно. Забавно, увлекательно, порой даже страшновато, потому что не укрыться, и собеседник и рад бы предоставить тебе убежище, да не в пределах это его возможностей. Он и сам тебя побаивается, порой. Боится рухнуть в тебя и уже не выбраться из глубин пусть по странному стечению обстоятельств открытых, но все ж таки чужих эмоций. Боится обнаружить там предмет своего разочарования. Ходит по краю, смиряя взоры из соображений тактичности и корректности. Но все равно видит больше, чем порой хотел бы. В общем, тоже не всегда вкушает лишь от мякоти плода комфорта. Щекотно. Такое положение вынуждает к той категории честности не только с собеседником (ха! кабы все так незатейливо было!) с самим собой, которая далеко не многим так просто дается. Честность же с собой, для человека привыкшего себя строить, особенно если это привычка строить себя не глубинными методами, через начинку, а механическими, внешними, через оболочку. Через то, что видят, и воспринимают другие. Через "если я чем-то смог представиться, то я не верю, что я этим не являюсь". Являешься, но не только и, как правило, далеко не столько этим. Видеть себя? Простите, порой это не меньший шок, чем переживать собственное рождение. К слову, не так давно меня опять посетила забавная и не то чтобы страшная, но отчего-то всегда оставляющая после себя шоковое состояние мысль, что я, как и любой человек, никогда не УВИЖУ себя. Главный канал, по мнению ученый для получения информации о внешнем мире, отказывается меня снабжать объективной информации обо мне. (Видимо, чтобы не зацикливалась. Нарциссизм штука гиблая.) Зеркала, фотография, видео, все это дает лишь иллюзию внешнего само-видения. И, тем не менее, я вижу лишь свои руки, торс, все прилагающееся, но никогда не видела и никогда не увижу своего ЛИЦА. В определенном смысле в этом у вас преимущество. %)) В столь же определенном смысле, совершенно вам не нужное.

На самом деле УВИДЕТЬ себя человек может лишь по средствам собственной фантазии, и... вы правильно угадали. В глазах (и я далеко не о хрусталике говорю) другого человека. Отражением. Проекцией. И чем меньше будет коэффициент преломления, чем искренней и вернее воспринимает вас этот другой, тем больше у вас шансов приблизиться к понимаю себя. (Ах, вот ты какой, северный олень?!...)



НО!

Как же тянет порой добавить, хмыкнув улыбкой прозревающему тебя товарищу:



Все-то ты чуешь средним ухом! %))) Нехороший ты человек.



Пы.Сы. *по секрету* Не смотря на несколько грустный тон поста, он на самом деле об очень хороших я не побоюсь этого слова - замечательных вещах и явлениях. %)

---

Не успела я, не успела...

Это мне презентовал mart13. И смеет подозревать будто я не в восхищении! Господа, побейте его ногами за подобные сомнения, пока у меня нет возможности сделать это самостоятельно. %)

З.Ы. Для любопытствующих, на фотографии запечатлена не я. Это просто ассоциация от марта.

---

Я бесспорно и бесстыдно счастлива. (Но не думаю, что это на долго.)

Впрочем, сложно меня вообще упрекнуть, что я о чем-то думаю. %)))

---

Все, что вы имеете мне сказать по поводу измения дизаина, вы имеете мне сказать сюда.

(Дабы не пробуждать в согражданах искушения заняться оффтопиком.)

Это просто куррент муд идет по моему следу.