Выстрел навскидку в зрачок.

единственная...

---

как будто можно что-то не найти...

---

Родился слоган:

Буковски!

Тема ебли раскрыта!

---

Анатомический театр скрипа.

Все наши песни, только тара, из-под душевного огня.

(с)

Мне пришла в голову забавная аналогия, что дневник, это некий анатомический театр скрипа.

Ведь я хватаюсь за перо в минуты настолько жесткой фиксации на каком-нибудь ощущении или идеи, что им потребен выплеск.

Ведь я рву последовательностью закорючек бесконечные циклы мысленных конструкций.

А дневник становится пристанищем тех образов, что смущают, тех идей, на которых пробуксовываешь, тех моментов, когда механизм души или мозгов сцепившись шестеренками, не в силах сменить мелодию, начинает несносно скрежетать.

Тогда я нарезаю эти скрипы на дольки слов, и подшиваю эти скрипы в толстую папку, и делаю их не своей собственность.

Делая их, не своей болью...

И именно этим звукам вы, уважаемые читатели, внемлете, порой, называя их музыкой.



@настроение: явно почерпнуто у товарища Буковски, которого я сейчас читаю.

---

Зеркало.

Такое ощущение, будто от сигаретного дыма не воздух комнаты становиться непроницаемым для солнечных лучей, но лицо зеркала напротив оплывает, словно человеческое. Мутнеет. И кажется, что еще чуть-чуть - оно вздрогнет, пойдет волнами, закашлявшись, и примется обмахиваться амальгамой.

---

(с)

- Время есть иллюзия. Оно неподвижно как берег.

- Отчего же мы тогда стареем?

- От обид.

---

Мир устал.

Вечером Марк ввалился в тишину покинутого бунгало, дыша парами алкоголя и раздражением.
Каких-то сто метров от кромки воды, солоноватый запах пляжа, шелест песка, ритм накатывающихся волн и прохлада. Реальность, свернувшаяся в клубок - оттенки серого, коричневого и бежевого. Мир в пастельных тонах наползающих сумерек. Ветер в высохших листах пальм.
Запах, бунгало, метроном ворующей песок воды - все это безмерно раздражало.
Марк устал.
Три минуты шатания по нутренностям хрупкого дома, и он нашел-таки фужеры. Вкусно пахнущая пробка с громким чмоком выскользнула из тонкого горлышка бутылки, и красное вино ринулось на дно бокала.
Марк тянул кисловатую жидкость с каким-то внутренним остервенением, сосредоточенно и мерно покачиваясь в кресле-качалке.
Наверное, в эту минуту можно было сказать, что он не выносил мира.
Не выносил свою нужду подстраиваться, не выносил стесненности и узколобости, ненавидел чужой страх и лицемерие, чужое стремление к покую и надежности, все эти, сплетенные воедино хотения, потребности пластов людей объединившиеся в какую-то непомерную, давящую глыбу! Обволакивающие его!.. Диктующие свои условия. Сдерживающее порывы. Не дающие расправить крылья... Черт возьми! Не дающие быть собой!..
Марк устал.

Красное вино, шорох и сумерки.
Метроном воды.
Марк закрыл глаза, и стал медленно погружаться в зыбкость сна. Недопитый бокал покоился на заваленном старым хламом столике. Последней мыслью засыпающего было "никогда больше... никогда..."
Марк устал.

* * *

Он проснулся еще до рассвета.
Вздрогнул, от окатившего порыва свежести.
Раздвинул руками синюю-синюю, клубящуюся ночь. Тьма была синей, сгущенной, похожей на сливки, которые слишком долго взбивали. Ватообразная, душная тьма. Вино в бокале было синим. Край горизонта был синим. Никаких оттенков.
Марк встал и выбрался из бунгало.
На небо, раскорячившись, выползало синее солнце.
Вино в бокале было синим, а море было красным.
Ярко-алым было море.
И мерные волны неспешно взбирались на берег.
Шшшшрррр...
Одна из них с громких чпоком шлепнулась о синий песок.
Звук сверкнул отблеском серебристого.
Марк порезался о звук.
Вокруг был сине-красный, безоблачный мир, от горизонта до горизонта.
Мир поводил плечами, освобождаясь от тяжести навязанных, уютных наваждений.
Мир устал.

@темы: Рассказы

---

адресное

Дорогая, я тебя обожаю. Знаешь за что? Потому что ты обманщица! Если наматывать на ось по одной тоненькой ниточке, каждый раз, когда ты уходишь навсегда, то минет не более пары лет, срок по сути ничтожный, прежде чем на ней образуется плотный шерстяной клубок.

Должно быть, именно так ткутся настоящие Ариадновы нити (каждая прядка – уход) дабы ими отмечать пути к возвращению.

---

"Богиня: как я полюбила."

Сегодня утром я оказалась в числе первых питерских зрителей свежеиспеченного фильма Ренаты Литвиновой "Богиня". Одиннадцать утра, наполовину заполненный зал, чувство приподнятого настроения и ожидания...

Которые окупились.

Этот режиссерский эксперимент выпустил на свет удивительный, разновкусовый сплав Бакмамбетова и Муратовой. Не прямолинейная пошлость красивой картинки, как у автора Ночного дозора, не пронизанная тонкими нитями тысяч подтекстов многопластовая насыщенность Муратовой, где в одном неподвижном кадре, казалось, материализуется соль эмоций... Нечто промежуточное. Логика и алогизм в той пропорции, когда и они воспринимаются остро, но еще не начинают отторгаться сознанием. Отдельных респектов на шести страницах заслуживает Земфира, как автор музыкального оформления к фильму. Я откровенно влюбилась в эти нервические, бьющие по восприятию звуки. Тем паче, что в атмосфере кинотеатра зритель автоматически предрасположен к острой звуковой чувствительности. Вероятно, сингл к фильму, как и многие песни Земфиры, окажется в меру успешно раскручен, однако, по-моему, голос певицы там излишен. Какие бы то ни было слова скрадывают общие впечатления. Музыка, сама по себе, хороша на столько, что говорит все!

Почти трешевая манера съемки, на удивление совсем не раздражает, да она и менее нарочита и более эстетски продумана, чем в нашумевшем Дозоре.

Последняя четверть фильма, на мой вкус, провисает, причем на столько, что почти рвет его живую канву. Поход лирической героини в царство мертвых, как-то не удался. Чтоб не сказать не задался... Хотя идеи наличия за гранью жизни двойника, некой безумной аляповатой, аллегорически вывернутой наружу маски - весьма достойна, но выписана невнятно.

Вывести финал на произнесенное сотней губ слово "любовь"?..

Смысл есть любовь...

Ход не новый, но от этого никак не менее универсальный. Тем паче, когда большая часть главных героев мертва.



Словом, фильм однозначно произвел впечатление, и впечатление это оказалось столь не слабым, что по выходу из кинотеатра меня посетило устойчивое желание глотнуть коньяку.

Знобило.

Сходите, стоит.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Русский позитив - бессмысленный и беспощадный.

(c) Дуня Смирнова

---

Движение...

Полагаю не можно и не должно, человеку все время гореть внутренне, иногда имеет смысл погореть и наружу. Последнее время вылилось именно в такое горение. Движение. Я много танцую последнее время. Жест, пластика, ритм стали моим внутренним монологом, заменив словесные конструкции. Слов для этих страниц стало совсем-совсем мало, а те, что остались разговорно-утилитарны. Все слова влились в мышцы, растеклись по поверхности кожи.
Но мыслиться мне - не велика разница самовыражения, когда толкаешь спичи в воздух... )

Все хорошо.

---

в прах

Отношения, развеянные в прах - это не метод.

Гораздо удачней выходит, когда время и разложение переваривает их. Превращает в перегной, черноземную почву, способную напитать соком новые молодые побеги.

А прах...

На прахе растет только виноградная лоза. На прахе вулканических извержений. И уходят годы, многия годы, прежде чем она начнет плодоносить...

---

(с)

Караваны идут по пустыне, они так меряют расстояние между прошлым и будущим...

---

Дорога в небо нам не удалась.

Дорога в небо тяжела для живых,

Один из нас, к тому же балласт...



(с) ЗЗ

---

Сюр

Хотела написать об ином, о жизненном, так сказать, как я письма, смачно бестолковясь, сегодня на почту носила. Однако время ночь-заполночь, и дневная вменяемость покорно отступает перед задумчивыми настроениями бархатно-прохладного времени суток.
Сейчас, почистив память телефона на предмет смсок, перечитываю по кругу те сообщения, удалить который рука не поднялась. (То есть подняться-то она поднялась, а потом взяла, да и махнула.) Среди них и лично-нежные, и резко-брутальные, все в ядреную ахронологическую перемешку, все от людей никоим образом не связанных друг с другом... Получается сущий сюр. Сюрная полуночная логика:


- Хорошая ты)) пойдешь за меня?))

- Ты чего, упала, что ли? Нахера он тебе сейчас-то? прекрати!!!

- Здорово. Однажды меня нарисовали мертвой, а теперь я еще буду и спящей. %)) а можно это будет увидеть?

- Тебе было не пиздато, а хуево! попрошу не путать!

- Эх, дрыхнешь... А я хотела тебя романтично разбудить. %) с... (дальше личное, опустим)

- А белый платочек - это символ забвения, да-с, моя прелесть

- Должно дойти через 3 дня. Неделя максимум. А ты не маши, не провоцируй)
........................................................
- Хорошая ты)) пойдешь за меня?))

- Ты чего, упала, что ли? Нахера он тебе сейчас-то? прекрати!!!

- Здорово. Однажды...

---

обморок

Помню, вышла в коридор, помыть руки.

Помню, думалось о своем, об интересном.

Помню, как лежу, насыщенно думая о своем, об интересном, и вот только в губе набухает неудобное ощущение чего-то твердого, пульсирующего, саднит скулу, колени обшарпанно ноют, да и ощущение прохлады под левым бедром ненавязчиво навевает чувство дискомфорта.

Начинаю приподниматься чтобы укрыться одеялом (где же я еще могу находиться, как не в кровати?) и тут обнаруживается, что пролегаю, раскинувшись, аки привольная русская река, по руслу коридора, а напротив меня мама открывает дверь кухни (вид снизу вверх, это так радикально!) и со всей очевидностью намеревается меня поднимать. С пола. Из положения риз с припечатанным к косяку фейсом.

Конфузно, однако. Досадно...

Губа распухла, но не разбита - это плюс. Скулу по-прежнему саднит. Удивление прошло.

Словом, здравствуй первый в жизни полномасштабный обморок.

Один вопрос:

А чего это ты?

---

мы как-то часто забываем...

Что бумеранг возвращается, только в случае промаха.

---

адресное

Даааа... Хорошего комплиментоплета при дворе ничто не заменит...

%)

---

...

Девочка глядит из окошка –

За окошком едет рыцарь на кошке.

Или, может быть, на медведе...

Непонятно – куда он едет?

Может, хочет спеть серенаду

О любви с каштановым взглядом

И кудрями спелого лета?

Рыцари – такие поэты...

Если даже ловят дракона,

Говорят с ним о красе небосклона,

И загадывают гаду загадки,

И играют, простодушные, в прятки.

А потом они дерутся, недолго.

У драконов велико чувство долга.

И кончается весь бой – отпираньем

Душ, и дружбой, и взаимным братаньем.

Смотрит девочка в окно на балконе –

Едет рыцарь на крылатом драконе.

Тихо плачет позабытая кошка.

Все красиво...

Только грустно... немножко...



(с) Белянин